El verdadero limbo reposa,
En mi ignorancia de soñar y vivir,
El real mambo del insomnio duerme,
A donde nunca podrías despertar.
En realidad.
Mis recuerdos se personifican en su debida emoción,
Eso te hace ver bien,
Eso te hace ser.
Quizás no es bueno admirar,
La psicodelia de cualquier atún,
Quizás es bueno contemplar,
El nudo de pájaros dentro del arbusto.
Parece que el viento tiene la culpa,
El empuja nuevas arenas constantemente,
¿Y eso?
Acaso…
¿No es nada?
Se penetran en las pupilas,
Exfoliando la pus de nuestro mar,
Hacia nuevas piedras para empaparlas,
Para rebalsar y hundir su fuerza,
En lo que ya se hizo arena,
Barro, comida de peces,
Para ser pus,
Materia fecal,
Alimento para humanos,
Repuestos de aire acondicionado,
Maquinaria vomitando humo oscurísimo,
Tuercas oxidadas, pezuñas,
Alimento para humanos nuevamente.
