Postal

En una lluvia eterna de berrinches,
Nos saludamos solo el costado,
Mas allá de cualquier color,
Mas allá de la frecuencia,
Está hecha de maldad.

La humedad escupe ira,
Vomita odio,
Se mira a si misma,
No se soporta.

No puede descargarse,
Por que solo ve errores en los demas,
Que en realidad son suyos.

No puede sincerarse con nadie,
Por que a las mañanas se miente,
No puede morir,
Por que es asesina.

Quizas es algo que tocemos,
Quizas es algo que nos ha tocido,
De cualquier forma será el descubrimiento,
Una aventura excedida de mistica,
Por que mas allá del conocimiento,
Hay tantas imagenes que no hemos saboreado,
Convirtiendonos en absolutos ignorantes,
O mejor dicho en seres divinos,
En busqueda del presente.

No puede dormir,
Por que sola moja su rostro,
No puede comer,
Por que esta compuesta de oscuridad.

Llevando la luna a la cama,
Arrastrandola con seis sogas,
Me di cuenta que lloveremos,
Me asusté, pensé.
Pensé, me asusté,
Nuestra descarga,
Estará mal planteada,
Como el casi todo,
De lo que hacemos.

Me calmé,
Por que habia aprendido a mentirme,
Si estamos ligados a la lluvia,
Quizas no le erremos,
Y podamos llover,
En vez de llovernos,
Podamos generar la nube mas oscura de todas,
Entre todos,
Por encima de los lugares indicados.

De los que no esperan nuestra tormenta,
Y de los que día a día nos llueven,
Quizas despues de la tormenta,
Nos ayude el sol,
Y formemos nuestro puto arcoiris.