¿Habrá nacido en tus orígenes? ¿Toda esa materia del poderío?

Quizás habrás cruzado un sol negro,

Por el medio,

Detonando su centro,

Quizás eso es lo que te ha hecho mal.

Tal vez,

¿Por que no?

Tal vez hayas cruzado un umbral,

Para crecer,

Evolucionar.

Pero has confundido tan bien los términos,

Que el mal se te ha avecinado.

Tal vez toda tu oscuridad,

Se remite a la falta de realidad,

De que puedas ver,

De que logres alcanzar a mirar,

Que no todo es la vida,

Sino más allá de eso,

Todo está en la alegría,

Y demás colores.

Quizás es tu mugre,

La que se pegó a los costados del mundo,

La que generó aquel terremoto,

Y la extinción de los trenes,

Quizás es tu mugre,

La que se esparce como una música muy comercial,

Y alcanza muchos oídos,

Muchos cerebros,

Y sentimientos.

Quizás los demás,

Somos,

Y siempre,

Durante siempre,

Seremos pocos.

Quizás todo esto no termine,

Es que no sabemos,

Quizás,

Quizás algún día,

Podamos volverte a ayudar. 

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Azul,

 Rojo,

  Verdes,

   La noche acarrea un sin fin de imbéciles,

     Merqueros prostitutos de su nariz,

      Bailarines esquizofrénicos,

       Con miedos de revelarse,

        Merqueros no tan prostitutos,

         Heteros que creen ser putos.

           Se dibuja,

          Se anuncia,

         Se atesora uno ante la falta de cosmovisiones.

        Fractales llegan de nuevo,

       Gente que ríe de la paranoia,

      Gente que llora por haber ganado libertades,

     El mundo mismo, un pañuelo,

    Un pañuelo,

   Un pañuelo,

  Pero compuesto por distintas flemas,

Que lo ensucian.

Es que restos de tosidas,

 Han parado en nuestra cabeza,

  En nuestro pelo,

   Ojos.

      Una nueva generación,

     Un nuevo grupo,

    De intelectuales y estupidos somnolientos,

   Con ansias de despertar,

  Pero sin ganas de lavarse la cara,

Que a su vez se creen ya expertos,

Despiertos,

 Esnobistas del vivir,

   Falsos filósofos,

    Reconocimientos oscuros,

     Más para el reconocido por asumir,

      Una fuerza que no existe,

        En el,

         Un poder imposible de encontrar,

           Por el aclaro. 

         Es que a veces, y siempre

        No hace falta venderse al estado,

       No hace falta vender el arte,

      Por que por el puedes hablar,

     Y es justamente el dinero sucio,

    El que tiene ganas de callarte,

   De que no los ataques,

  De que no los ensucies,

Y pregunto

¿Por qué no habríamos de ensuciarlos?

 Si son ellos justamente los que han tosido esa flema con nicotina y etc.

  En tu pañuelo.

   Nuestro pañuelo.

Va ¿que vas a esperar?

Parientes basuras,

Aprovechándose de almas,

Delirios del poder,

Ambición,

Frigidez sexual,

Fuerzas que vuelven.

Estupidos coloreados,

Mintiendo,

Mintiéndose,

Creyendo la verga,

Comiéndola,

Apretándola desde abajo,

Abrazándola,

Amándola,

Invirtiendo su fe.

Te alegras,

Tu madre es lo mejor,

Tu gente es la más buena,

Pero todos nos estafan,

Los parientes,

La mugre, la iglesia,

El banco, el gobernador,

La “cultura”

Valida sea la redundancia con la mugre.

Vemos monitos amar putas chillonas y teñidas,

Los aceptas, pero caen,

Vemos hombres amar monitores,

Los aceptas, pero recaen.

Tu ser, tan fuerte y lumínico no se que,

Merece más que esas putas,

Merece más que esos aparatos,

Tu ser,

Tu pensamiento,

Merece mas prestigio,

Tu ser,

Merece más.

Todo está por delante,

Todo se manifiesta al presente,

Te das cuenta de todo,

Te alegras.

Tanto el que ama las chillonas,

Como parientes que estafan,

Son los que invierten la fe,

En esa verga jugosa,

Apretándola desde abajo,

Abrazándola, amándola,

Lamiendo sus testículos,

Con amor,

Con locura,

Con sentimientos indescriptibles.

Te alegras

Todavía no han descubierto,

Que es esa verga la que nos condena,

Y nosotros algo alejados estamos,

Algo,

Y cuando esa traición llega,

Sufren ellos la fisura anal,

Vuelven las fuerzas,

Y de toda esa mugre se apodera.

Te alegras

El pecado,

Es solo para imbeciles,

Merecemos más que un listado de las no cosas,

Pero ellos no entienden,

Que su lista de Wall Mart,

Es solo para imbeciles.

Es que cuando conoces,

Al que llaman Satanás,

A lo que llaman satánico.

Te alegras

La yuxtaposición de la estupidez en la raza humana

El verdadero limbo reposa,

En mi ignorancia de soñar y vivir,

El real mambo del insomnio duerme,

A donde nunca podrías despertar.

En realidad.

Mis recuerdos se personifican en su debida emoción,

Eso te hace ver bien,

Eso te hace ser.

Quizás no es bueno admirar,

La psicodelia de cualquier atún,

Quizás es bueno contemplar,

El nudo de pájaros dentro del arbusto.

Parece que el viento tiene la culpa,

El empuja nuevas arenas constantemente,

¿Y eso?

Acaso…

¿No es nada?

Se penetran en las pupilas,

Exfoliando la pus de nuestro mar,

Hacia nuevas piedras para empaparlas,

Para rebalsar y hundir su fuerza,

En lo que ya se hizo arena,

Barro, comida de peces,

Para ser pus,

Materia fecal,

Alimento para humanos,

Repuestos de aire acondicionado,

Maquinaria vomitando humo oscurísimo,

Tuercas oxidadas, pezuñas,

Alimento para humanos nuevamente.

Tu sonido

Escupo toneladas de sangre,
Cada vez que me bordean tus pupilas,
No entiendo el punto mismo,
De un dibujo mal cuadrado.

Escucho constantemente tu aroma,
Ese sonido que entra en mi nariz,
Escupo nuevamente la sangre,
Y extraño no tener tu pelo,
Extraño no estar ahí dentro,
La sangre sigue cayendo,
Se hace benevolente junto al eco,
Su mística liquida se escucha a si misma,
En el despertar de su explosión divina.

Sería tan onírico si creo,
Que vuelves a agarrarme las manos,
Por que en el mismo recuerdo,
Que alimenta este sueño sin escrúpulos,
Los acordes se desacomodan,
Y crean en cada uno de tus dedos,
Un ritmo distinto,
Como tu mente.

Y muestra cada acorde de carne,
Una melodía que brilla entre lo oculto,
Sus colores se desprenden,
Y vuelven a unirse,
Se desploman de estructura,
Para volver a formarse.

Se acompleja uno que otro ruido,
Hasta que se anima a entrar,
Vuelvo a escuchar ese olor,
Y no has pasado tan cerca,

¡Mierda!

La sangre está en mi tobillo,
Y todavía no has venido,

Presiento que cuando llegues,
Esta sangre ya estará seca,
Y todas las moscas chupandome,
Me harán un poco más bello,
Ese día,
Entre niveles de un nuevo orden,
Tendremos el grato momento,
De sentirnos vivos de nuevo,
En la simple y eterna conexión,

Ese día el sonido solo será,
La secuela de tus últimos ruidos.

Jajajaj

Me entremezcle en la neblina,
Y viajé;
Nuevos cosos de prostiastutos empresarios,
Lugares donde una salida es más deprimente que la misma ida,

¡Si!

Aunque uno no pueda creerlo.

Catarsis, alcohólicos, putas de la ironía.
Imitaciones estéticas de Sergio Denis,
Librando papeles a cambio de alucinaciones sin drogas.

Concepto del cuero sintético,
Amor por los frutos transgénicos,
Católicos aclamando el exilio,
Del semen recreando al Vesubio.

Sus caras eran tan tristes sonriendo por un pedazo de circo,
Prefiero haber sido puta dijo mi sobrina,
Que ser una puta paga,
Siete años quizás tenia,
Y no entiendo por que hoy en día:

Treinta y ocho cromosomas “menos”
Son los nuevos quince.

Comiendo bananas inmaduras,
Nos dimos cuenta de las ironías,
La estupidez se comprende,
Evolucionando en ella misma,
Calculo.

El estigma crucial de la fuente,
La iluminación de las victimas de la reciente invasión,
Fuera lo que sea para cualquier comensal,
Fuesen entupidos brotes de señal,
Fuesen las tremendas cosas que descubrimos con el pasar de un minuto.

No importa el andén erróneo,
Importa el comportamiento,
Importa no darnos cuenta,
De que al dedo lo siguen metiendo,
De que al margen lo siguen cruzando.

Tan pelotuda

No es que me gustes,
No es que cumplas con la estética,
No es una ironía,
Mucho menos es amor.

Es que...

Cada vez que sonríes,
Rebalsa de placer mi espíritu,
Se intensifica en uno mismo,
Me hace recordar a cuando orino,
Mientras las cosquillas llegan hasta mi garganta,
Me doblo y estrujo hacia un costado.

No es algo tibio,
Ni mucho menos frío,
Será entonces la cuestión,
De que tengas el poder de volver a soñar.

Son estos tiempos tan bélicos para aprender a pensar,
Son tan bélicos los pensamientos de tener su creencia en el tiempo.

Es que una ayuda nunca escucha,
Es el Dios que predomina,
Podemos rogar,
Podemos besar o golpear,
Escalar, descender,
Salirnos del alma,
Del convencionalismo cuadrado,
Podemos escupir todo el hedor de la fija realidad.

!Podemos lograrlo todo!
Sin si quiera haberlo aprendido,
No entiendo tantas cuestiones,
No explico el misterio del ser,
A menudo me cuestiono,
La receta del elixir,
La simetría de lo menos algebraico.

A menudo me vomito el pecho con las dudas que me brindas,
Y no entiendo si es la carne o la verdura,
Es un ácido que nunca escapa,
Es un ácido que se impregna en mi pecho,
Es un acto sagaz y colorinche,
Sin tintes de ningún arco iris,
Con la esencia pura de tu bilis,
Honrando cierta presencia en los lastimados de mi paladar,
Llegando hasta mis oídos,
Me invade por las entrañas la magia de no entender.

Escupo fuegos malignos,
Se acrecientan al pulmón con ironías,
ME brindas entre tus cejas,
El mito de la materia prima,
Me escurro entre tus pestañas,
para poder ver la vida.

Siguen cayendo colores,
En cataratas sobre este labio inferior,
No te habría robado el beso,
El estirado, anticuado momento,
de no ser que no haya sido,
El no indicado y surreal momento.

No entiendo ciertas cuestiones,
Las rayas y sus hermanos no pueden seguir igual,
Aquel costado incandescente se ilumino en su desgracia.

Estúpidos monos derramaban,
Todo su amor en las capsulas,
Tan sintéticas y simétricas,
Que el cuerpo no quiso entender.

No pudieron penetrar el alma,
Pues lo fácil se había mostrado,
Como costumbre de su pensamiento.

Pobres idiotas.
Dichosos intelectuales,
Alejados de su evolución,
Aliados a su intima demolición.