Parásito esquizofrenico

No vivo en esta puta realidad,

Me he dado cuenta,

Es que,

Solo soy capaz de morir en tus ojos.

Tu surrealista acción de vivir,

Impide que regrese a este mundo,

Tu psicodelica sonrisa colorinche,

Dibuja en mi infinitas emociones.

Es que aclaro que para escapar,

Solo me basta mirarte,

Es que aclaro que cuando me abducen,

Son solo tus manos,

Mirando,

Desde su palma.

No vivo en esta puta realidad,

Me he dado cuenta de nuevo,

Bastó con ver esas pestañas cerrarse,

Al son de tus seis dedos,

O quizas nueve no recuerdo.

Bastó con descubrir que solo eran persianas,

Que no eras mas que una estatua de plastico,

Bastó con saber que no eras mia,

Ni tuya ni de nadie,

Y ahí por fin pude ser feliz.

Pues allá en la realidad,

La gente tiene su dueño,

Pues alla en la normalidad,

La posesion es moneda corriente,

El amor es una inmobiliaria, 

Solo un día festivo mas.

El sexo ya se hizo droga,

Las drogas vienen en pildoras,

Las pildoras las crean satanes de este nuevo siglo,

Las pildoras me acarrean a que todo vuelva a verse normal. 

Me empinga cuando no se me ocurre un buen nombre

Prostitutos del deber,

Se amotinaban en vísceras colorinches,

Nuevos hijos del poder,

Llorando por justicia,

Como deber de premisas,

Fallidos estereotipos,

Socialistas marchando a este ritmo.

Convirtiéndose en banales,

A cambio del oro minero,

Defendiendo los bosques, mares y ríos,

Solo a cambio del dinero.

Eco realitys shows,

Donde rescatan tierras, orcos y ballenas,

Donde son buenos con los perros,

Eco desastres,

Que no se desnudan,

Y se posan en vestidos de gala,

Por que el progreso es lo nuestro.

Maldita violencia que nos abraza,

Extremando nuestro único limite de vida,

Desapercibiendo a los amos narcos,

Es lo que los próceres han eyaculado en vos,

En tus hombros y en tu cara,

Para que ices su imagen en un mástil de millones,

En tus ojos y en tus labios,

Para que de niño en ese teatro los representes,

Para que los albergues en tu corazón eternamente.

Vamos,

Que te cuente la historia,

Que te cuente sobre tu linaje,

El único ente que dudamos si es humano,

El que te dio todo tu ámbito,

El que te acerca la comida,

Y el alojamiento.

El que te da su luz (eléctrica)

Y el agua del puto caño,

El que te da la tarjeta y también el ataúd,

Déjate enterrar por el,

Por que el te dio todos los insumos,

Para que puedas hundirte,

Para que logres en tu vida estancarte,

Y ser otro esclavo de ese ejército.

Dale déjate ahogar en el pantano,

Así no sufres de ningún problema. 

¿Habrá nacido en tus orígenes? ¿Toda esa materia del poderío?

Quizás habrás cruzado un sol negro,

Por el medio,

Detonando su centro,

Quizás eso es lo que te ha hecho mal.

Tal vez,

¿Por que no?

Tal vez hayas cruzado un umbral,

Para crecer,

Evolucionar.

Pero has confundido tan bien los términos,

Que el mal se te ha avecinado.

Tal vez toda tu oscuridad,

Se remite a la falta de realidad,

De que puedas ver,

De que logres alcanzar a mirar,

Que no todo es la vida,

Sino más allá de eso,

Todo está en la alegría,

Y demás colores.

Quizás es tu mugre,

La que se pegó a los costados del mundo,

La que generó aquel terremoto,

Y la extinción de los trenes,

Quizás es tu mugre,

La que se esparce como una música muy comercial,

Y alcanza muchos oídos,

Muchos cerebros,

Y sentimientos.

Quizás los demás,

Somos,

Y siempre,

Durante siempre,

Seremos pocos.

Quizás todo esto no termine,

Es que no sabemos,

Quizás,

Quizás algún día,

Podamos volverte a ayudar. 

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Azul,

 Rojo,

  Verdes,

   La noche acarrea un sin fin de imbéciles,

     Merqueros prostitutos de su nariz,

      Bailarines esquizofrénicos,

       Con miedos de revelarse,

        Merqueros no tan prostitutos,

         Heteros que creen ser putos.

           Se dibuja,

          Se anuncia,

         Se atesora uno ante la falta de cosmovisiones.

        Fractales llegan de nuevo,

       Gente que ríe de la paranoia,

      Gente que llora por haber ganado libertades,

     El mundo mismo, un pañuelo,

    Un pañuelo,

   Un pañuelo,

  Pero compuesto por distintas flemas,

Que lo ensucian.

Es que restos de tosidas,

 Han parado en nuestra cabeza,

  En nuestro pelo,

   Ojos.

      Una nueva generación,

     Un nuevo grupo,

    De intelectuales y estupidos somnolientos,

   Con ansias de despertar,

  Pero sin ganas de lavarse la cara,

Que a su vez se creen ya expertos,

Despiertos,

 Esnobistas del vivir,

   Falsos filósofos,

    Reconocimientos oscuros,

     Más para el reconocido por asumir,

      Una fuerza que no existe,

        En el,

         Un poder imposible de encontrar,

           Por el aclaro. 

         Es que a veces, y siempre

        No hace falta venderse al estado,

       No hace falta vender el arte,

      Por que por el puedes hablar,

     Y es justamente el dinero sucio,

    El que tiene ganas de callarte,

   De que no los ataques,

  De que no los ensucies,

Y pregunto

¿Por qué no habríamos de ensuciarlos?

 Si son ellos justamente los que han tosido esa flema con nicotina y etc.

  En tu pañuelo.

   Nuestro pañuelo.

Va ¿que vas a esperar?

Parientes basuras,

Aprovechándose de almas,

Delirios del poder,

Ambición,

Frigidez sexual,

Fuerzas que vuelven.

Estupidos coloreados,

Mintiendo,

Mintiéndose,

Creyendo la verga,

Comiéndola,

Apretándola desde abajo,

Abrazándola,

Amándola,

Invirtiendo su fe.

Te alegras,

Tu madre es lo mejor,

Tu gente es la más buena,

Pero todos nos estafan,

Los parientes,

La mugre, la iglesia,

El banco, el gobernador,

La “cultura”

Valida sea la redundancia con la mugre.

Vemos monitos amar putas chillonas y teñidas,

Los aceptas, pero caen,

Vemos hombres amar monitores,

Los aceptas, pero recaen.

Tu ser, tan fuerte y lumínico no se que,

Merece más que esas putas,

Merece más que esos aparatos,

Tu ser,

Tu pensamiento,

Merece mas prestigio,

Tu ser,

Merece más.

Todo está por delante,

Todo se manifiesta al presente,

Te das cuenta de todo,

Te alegras.

Tanto el que ama las chillonas,

Como parientes que estafan,

Son los que invierten la fe,

En esa verga jugosa,

Apretándola desde abajo,

Abrazándola, amándola,

Lamiendo sus testículos,

Con amor,

Con locura,

Con sentimientos indescriptibles.

Te alegras

Todavía no han descubierto,

Que es esa verga la que nos condena,

Y nosotros algo alejados estamos,

Algo,

Y cuando esa traición llega,

Sufren ellos la fisura anal,

Vuelven las fuerzas,

Y de toda esa mugre se apodera.

Te alegras

El pecado,

Es solo para imbeciles,

Merecemos más que un listado de las no cosas,

Pero ellos no entienden,

Que su lista de Wall Mart,

Es solo para imbeciles.

Es que cuando conoces,

Al que llaman Satanás,

A lo que llaman satánico.

Te alegras

La yuxtaposición de la estupidez en la raza humana

El verdadero limbo reposa,

En mi ignorancia de soñar y vivir,

El real mambo del insomnio duerme,

A donde nunca podrías despertar.

En realidad.

Mis recuerdos se personifican en su debida emoción,

Eso te hace ver bien,

Eso te hace ser.

Quizás no es bueno admirar,

La psicodelia de cualquier atún,

Quizás es bueno contemplar,

El nudo de pájaros dentro del arbusto.

Parece que el viento tiene la culpa,

El empuja nuevas arenas constantemente,

¿Y eso?

Acaso…

¿No es nada?

Se penetran en las pupilas,

Exfoliando la pus de nuestro mar,

Hacia nuevas piedras para empaparlas,

Para rebalsar y hundir su fuerza,

En lo que ya se hizo arena,

Barro, comida de peces,

Para ser pus,

Materia fecal,

Alimento para humanos,

Repuestos de aire acondicionado,

Maquinaria vomitando humo oscurísimo,

Tuercas oxidadas, pezuñas,

Alimento para humanos nuevamente.

Tu sonido

Escupo toneladas de sangre,
Cada vez que me bordean tus pupilas,
No entiendo el punto mismo,
De un dibujo mal cuadrado.

Escucho constantemente tu aroma,
Ese sonido que entra en mi nariz,
Escupo nuevamente la sangre,
Y extraño no tener tu pelo,
Extraño no estar ahí dentro,
La sangre sigue cayendo,
Se hace benevolente junto al eco,
Su mística liquida se escucha a si misma,
En el despertar de su explosión divina.

Sería tan onírico si creo,
Que vuelves a agarrarme las manos,
Por que en el mismo recuerdo,
Que alimenta este sueño sin escrúpulos,
Los acordes se desacomodan,
Y crean en cada uno de tus dedos,
Un ritmo distinto,
Como tu mente.

Y muestra cada acorde de carne,
Una melodía que brilla entre lo oculto,
Sus colores se desprenden,
Y vuelven a unirse,
Se desploman de estructura,
Para volver a formarse.

Se acompleja uno que otro ruido,
Hasta que se anima a entrar,
Vuelvo a escuchar ese olor,
Y no has pasado tan cerca,

¡Mierda!

La sangre está en mi tobillo,
Y todavía no has venido,

Presiento que cuando llegues,
Esta sangre ya estará seca,
Y todas las moscas chupandome,
Me harán un poco más bello,
Ese día,
Entre niveles de un nuevo orden,
Tendremos el grato momento,
De sentirnos vivos de nuevo,
En la simple y eterna conexión,

Ese día el sonido solo será,
La secuela de tus últimos ruidos.