Postal

En una lluvia eterna de berrinches,
Nos saludamos solo el costado,
Mas allá de cualquier color,
Mas allá de la frecuencia,
Está hecha de maldad.

La humedad escupe ira,
Vomita odio,
Se mira a si misma,
No se soporta.

No puede descargarse,
Por que solo ve errores en los demas,
Que en realidad son suyos.

No puede sincerarse con nadie,
Por que a las mañanas se miente,
No puede morir,
Por que es asesina.

Quizas es algo que tocemos,
Quizas es algo que nos ha tocido,
De cualquier forma será el descubrimiento,
Una aventura excedida de mistica,
Por que mas allá del conocimiento,
Hay tantas imagenes que no hemos saboreado,
Convirtiendonos en absolutos ignorantes,
O mejor dicho en seres divinos,
En busqueda del presente.

No puede dormir,
Por que sola moja su rostro,
No puede comer,
Por que esta compuesta de oscuridad.

Llevando la luna a la cama,
Arrastrandola con seis sogas,
Me di cuenta que lloveremos,
Me asusté, pensé.
Pensé, me asusté,
Nuestra descarga,
Estará mal planteada,
Como el casi todo,
De lo que hacemos.

Me calmé,
Por que habia aprendido a mentirme,
Si estamos ligados a la lluvia,
Quizas no le erremos,
Y podamos llover,
En vez de llovernos,
Podamos generar la nube mas oscura de todas,
Entre todos,
Por encima de los lugares indicados.

De los que no esperan nuestra tormenta,
Y de los que día a día nos llueven,
Quizas despues de la tormenta,
Nos ayude el sol,
Y formemos nuestro puto arcoiris. 

Resuccionada

Entre últimas distancias de vida,

No pudimos más que entregar todo,

Entre la espada y la pared nos ponían,

Pues mejor dicho entre dos paredes con pinches,

Algunos subieron trepando rápido,

Sin explicación alguna.

Y era una mierda día a día,

Era oscurísima la situación,

Nunca entendimos en que punto fuimos tan blandos,

Nunca comprobamos el día de nuestra máxima prostitución,

Es que no habíamos sido testigos,

Ni habíamos percibido como nos ensuciaban,

Como nos usaban y humillaban,

Nos acababan en el rostro,

En la boquita, bien adentro sin romances,

En la piel.

Quizás era verdad cuando decían sin saber,

Que antes de morir toda tu vida puedes ver,

Quizás fue ahí,

Antes de llegar a este raro lugar,

Quizás fue…

¡Fue ahí!

Antes de que ese gas de reducción entre en mi nariz,

Pude ver,

Tuve que percibir,

Cómo nos maniataron,

Y todo el culito nos tocaron,

Como nos inventaron la felicidad,

Como nos escupieron su niebla inmunda y caníbal.

Antes de morir he podido sentir,

Lo impuro que habíamos vivido,

De cómo día a día nos destruíamos,

Es que,

Había sido muy tonto en vida,

De tanto tomar ocre y comer residuos,

Muy estupido me habían dejado,

Todas las empresas a mi confort.

Muy vacío,

Como recién *chuñao,

Como merquero después de gira,

Ese vacío,

Sin hambre, sin alma,

Ese vacío,

Como de varios termos seguidos de mate.

Es que,

Nos habían creado la enfermedad,

Y toda la medicina nos la conservaba,

Incrementándola de a poquito,

“Solo la puntita” nos decía el orden mundial,

No solo que no lo escuchábamos,

Sino que ya tenia más de la mitad de su cosa abrazando nuestras heces,

A control remoto según dios,

Nos manejaban para que no tengamos control,

Nos manejaban para ser los más adictos a su sistema,

Nos manejaron para luchar contra ellos repito.

Toda tu mugre de falso Iluminati,

Entregando nuestras almas,

Nuestra vida,

Nuestro suelo,

Entregando no solo su puta miseria,

Sino toda nuestra dignidad,

Prostituyendo a la violencia en postales,

Vendiéndose por un cafecito en velorios de transexuales,

Axilas de plutonio por tu mugrosa actitud,

Niñitos con super poderes,

Hablándonos a los muertos,

Niñitos posando sus manitos hacia el cielo,

Dirigiendo gente,

Entendiendo del dinero,

De toda su materia,

Su simetría.

Estamos muertos de espíritu,

Vivamos entonces la carnal experiencia,

Tratemos de recuperar algo,

Al menos nuestra virgnididad mental,

Y perceptiva.

Dios se vino en mi cara II

La humanidad que sacrifica,

Más de un Jesús en ayuno,

¿Cuantos más quieren matar,

Para aprender a pensar?

Ya hemos perdido al científico,

Al músico,

Al mechudo,

¿"Cuanto" Jesús más sacrificaremos?

¿Que esperará el humano

Para abrir esa mugre de encéfalo?

¿Que mas esperará

Para hacer uso de la conciencia?

No importa estar en el Cairo,

O en el puto norte Argentino,

Somos todos iguales,

Y las mismas capacidades tenemos.

Pero hace falta pensar,

Y este mundo tan oprimido,

Con sus drogas audiovisuales,

Llevando la vida de los niños,

Destructivas sustancias en píldoras,

Llevándose la de adultos,

Inventándole otro margen,

Prometiendo arreglar sus pasos en pozos,

Embobando el ejército de conservadores,

Para que cada vez mas se aprovechen.

Si algo me he dado cuenta tarde,

Es que las cosquillas se sienten más cuando uno las hace,

Que cuando se la hacen a uno.

¡Y que he demorado en descubrir!

Seguiremos en el futuro matando a cada hermano,

Respetando a todos los diablos,

Menos al verdadero.

Deberíamos incendiar cada infierno,

Aumentarle más fuego,

Por que a cierta temperatura,

Todo imitador del diablo.

¡Se quema!

Y llorando ruega,

Y es ahí cuando se le orina el rostro,

Por el bien de los demás,

Por beneficio del mundo.

Y es ahí cuando aparece,

Esa dicha de inquisición,

Y te torturan,

Te humillan,

Y te matan.

Y todos por los que has muerto,

Se siguen tocando las bolas,

Leyendo revistas burdas,

Vendiendo el sueño,

Su sueño,

Tu sueño,

En publicidades de lencería. 

Parásito esquizofrenico

No vivo en esta puta realidad,

Me he dado cuenta,

Es que,

Solo soy capaz de morir en tus ojos.

Tu surrealista acción de vivir,

Impide que regrese a este mundo,

Tu psicodelica sonrisa colorinche,

Dibuja en mi infinitas emociones.

Es que aclaro que para escapar,

Solo me basta mirarte,

Es que aclaro que cuando me abducen,

Son solo tus manos,

Mirando,

Desde su palma.

No vivo en esta puta realidad,

Me he dado cuenta de nuevo,

Bastó con ver esas pestañas cerrarse,

Al son de tus seis dedos,

O quizas nueve no recuerdo.

Bastó con descubrir que solo eran persianas,

Que no eras mas que una estatua de plastico,

Bastó con saber que no eras mia,

Ni tuya ni de nadie,

Y ahí por fin pude ser feliz.

Pues allá en la realidad,

La gente tiene su dueño,

Pues alla en la normalidad,

La posesion es moneda corriente,

El amor es una inmobiliaria, 

Solo un día festivo mas.

El sexo ya se hizo droga,

Las drogas vienen en pildoras,

Las pildoras las crean satanes de este nuevo siglo,

Las pildoras me acarrean a que todo vuelva a verse normal. 

Me empinga cuando no se me ocurre un buen nombre

Prostitutos del deber,

Se amotinaban en vísceras colorinches,

Nuevos hijos del poder,

Llorando por justicia,

Como deber de premisas,

Fallidos estereotipos,

Socialistas marchando a este ritmo.

Convirtiéndose en banales,

A cambio del oro minero,

Defendiendo los bosques, mares y ríos,

Solo a cambio del dinero.

Eco realitys shows,

Donde rescatan tierras, orcos y ballenas,

Donde son buenos con los perros,

Eco desastres,

Que no se desnudan,

Y se posan en vestidos de gala,

Por que el progreso es lo nuestro.

Maldita violencia que nos abraza,

Extremando nuestro único limite de vida,

Desapercibiendo a los amos narcos,

Es lo que los próceres han eyaculado en vos,

En tus hombros y en tu cara,

Para que ices su imagen en un mástil de millones,

En tus ojos y en tus labios,

Para que de niño en ese teatro los representes,

Para que los albergues en tu corazón eternamente.

Vamos,

Que te cuente la historia,

Que te cuente sobre tu linaje,

El único ente que dudamos si es humano,

El que te dio todo tu ámbito,

El que te acerca la comida,

Y el alojamiento.

El que te da su luz (eléctrica)

Y el agua del puto caño,

El que te da la tarjeta y también el ataúd,

Déjate enterrar por el,

Por que el te dio todos los insumos,

Para que puedas hundirte,

Para que logres en tu vida estancarte,

Y ser otro esclavo de ese ejército.

Dale déjate ahogar en el pantano,

Así no sufres de ningún problema. 

¿Habrá nacido en tus orígenes? ¿Toda esa materia del poderío?

Quizás habrás cruzado un sol negro,

Por el medio,

Detonando su centro,

Quizás eso es lo que te ha hecho mal.

Tal vez,

¿Por que no?

Tal vez hayas cruzado un umbral,

Para crecer,

Evolucionar.

Pero has confundido tan bien los términos,

Que el mal se te ha avecinado.

Tal vez toda tu oscuridad,

Se remite a la falta de realidad,

De que puedas ver,

De que logres alcanzar a mirar,

Que no todo es la vida,

Sino más allá de eso,

Todo está en la alegría,

Y demás colores.

Quizás es tu mugre,

La que se pegó a los costados del mundo,

La que generó aquel terremoto,

Y la extinción de los trenes,

Quizás es tu mugre,

La que se esparce como una música muy comercial,

Y alcanza muchos oídos,

Muchos cerebros,

Y sentimientos.

Quizás los demás,

Somos,

Y siempre,

Durante siempre,

Seremos pocos.

Quizás todo esto no termine,

Es que no sabemos,

Quizás,

Quizás algún día,

Podamos volverte a ayudar. 

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Azul,

 Rojo,

  Verdes,

   La noche acarrea un sin fin de imbéciles,

     Merqueros prostitutos de su nariz,

      Bailarines esquizofrénicos,

       Con miedos de revelarse,

        Merqueros no tan prostitutos,

         Heteros que creen ser putos.

           Se dibuja,

          Se anuncia,

         Se atesora uno ante la falta de cosmovisiones.

        Fractales llegan de nuevo,

       Gente que ríe de la paranoia,

      Gente que llora por haber ganado libertades,

     El mundo mismo, un pañuelo,

    Un pañuelo,

   Un pañuelo,

  Pero compuesto por distintas flemas,

Que lo ensucian.

Es que restos de tosidas,

 Han parado en nuestra cabeza,

  En nuestro pelo,

   Ojos.

      Una nueva generación,

     Un nuevo grupo,

    De intelectuales y estupidos somnolientos,

   Con ansias de despertar,

  Pero sin ganas de lavarse la cara,

Que a su vez se creen ya expertos,

Despiertos,

 Esnobistas del vivir,

   Falsos filósofos,

    Reconocimientos oscuros,

     Más para el reconocido por asumir,

      Una fuerza que no existe,

        En el,

         Un poder imposible de encontrar,

           Por el aclaro. 

         Es que a veces, y siempre

        No hace falta venderse al estado,

       No hace falta vender el arte,

      Por que por el puedes hablar,

     Y es justamente el dinero sucio,

    El que tiene ganas de callarte,

   De que no los ataques,

  De que no los ensucies,

Y pregunto

¿Por qué no habríamos de ensuciarlos?

 Si son ellos justamente los que han tosido esa flema con nicotina y etc.

  En tu pañuelo.

   Nuestro pañuelo.